Как же больно

Доктор, вылечи меня, доктор! Как же больно…

Как же глубоко и больно вонзается в душу голос Комитаса, перехватывает дух и наворачиваются слезы. Из глубины вырывается крик – то ли о помощи, то ли о несправедливости. Мне больно закрыть глаза в этот момент – лишь лужи крови, плач матерей, и ярость, ярость, ярость… Но Комитас продолжает петь – тонко, пронзительно и… душевно. Он не сдается – что же я?

Доктор, подымим вместе у окна?

Но, как же больно, доктор! Я уже 3 года читаю Верфеля, но не хватает сил. Что это? Откуда в душе столько ненависти – это же просто слова, сложенные в роман. Это же часть мировой литературы. Нет! Это история моего народа, это – моя история! И почему-то опять мне слышится плач Комитаса…

Доктор! Вылечи меня, доктор!

Почему все вокруг слушают дудук и улыбаются, восхищаясь его звучанием, а я прячу взгляд, полный слез. Им не понять… Они другие… Или, может, я не там? Как же больно, доктор…

Каждый день – противоречие, каждый день – борьба, чем-то похожая на твою борьбу за жизнь. И это все затягивает, как в паутину, в никуда. Ведь мои дети и внуки будут переживать все то же заново. И где же тот переломный момент, когда все это началось? И вновь мне хочется слушать Комитаса… Его голос дрожит, словно предвещая 88-й год, словно оплакивая детей, которые останутся без родителей… Снова…

Доктор, подыми со мной еще…

Что-то здесь не так! Ведь прошло столько лет, томилось столько душ, делалось много благих и правильных дел, а боль все не проходит… Ты же все знаешь, доктор! В твоем накрахмаленном халате и колпаке опыт поколений, мудрость нашего народа. А в глазах твоих та же боль…

Доктор, вылечи меня, доктор!